Por las callecitas de los tendones que se suicidan

cadáveres que crujen
tejen desesperanzas
las ovejas sin ovillos
los vivos quietos
las multitudes que se acostumbran
y la mala suerte ordeñando la tarde,
contando espinas en el parque.

de mañana

calaveras con cicatrices
bienvenidos los brazos que recuerdan.

mientras se cae a piedrazos la noche
los ojos que duermen en mi
son de la imcumbencia de la tristeza

cardos que huelen a jazmines
con el sabor de la mañana;
que se va recortando en la ventana

no me gusta hablar mientras me despierto