Pequeña biografía

Irreconocible en la brecha
que cubre al tiempo y lo enferma,
derramo muecas de silencios y corderos;
de cuentos que quedaron viejos.

No vengas a escuchar consuelos;
la mordida de la sangre
y la belleza de mi insomnio
fueron las cruces que evangelizaron
a la noche que se cernía sobre nosotros.

Ya no van a aparecer
ni los niños ni los hombres
ninguno de aquellos que podrían salvarme

Miré a los ojos a la belleza,
manchas por doquier
del lugar donde lavan los pecados.

Carbonizados los extremos
de culpa y olvido
no descuido el infierno,
no soy eterno.

Quimera

Recordé
que había dejado la almohada seca
pero al revés.

Que mis remeras gastadas
no eran sueños sin roer.

Me acordé que te miraba por el espejo
cuando no estabas
y sonreías.

Veo cuervos en la guitarra
la música gastada.
Ya dejé de esperar en la ventana
que el sol se vaya por el otro lado

Dejaré llover sobre los libros
que llenan mi boca de ansiedad

Voy a dibujar
una línea muy fina en la pared;
que se caiga el cuarto con su sed
porque estas paredes están cansadas de extrañarte

Tanto te soñé.

¿y ahora qué?

si se acordaban de dormir
soñando que desde entonces
no podían volcar lunas en la tierra

las alas desplegaban
para entretener al tiempo,
sino él les robaba sonrisas
de entre las sábanas

no cabían en las manos
los destinos que traían,
no era el fin de saborearlos
sin mezclarlos al azar

no sabían lo que hacían
no sabían y lo hacían
así quedamos hoy
con los labios secos.

1

ella iba desandando los caminos de la mañana. La puerta le quedaba mal en la memoria y estiró la mano para el otro lado de donde estaba el picaporte. Reírse de si misma era el abrazo más sincero que se daba de vez en cuando.
Las llaves avalanzadas contra el principio del fin de semana, zapatos fuera, pantalón fuera, camisa fuera, ella a dentro de la remera de nirvana que todavía olía a los refregones noventeros. No era nostalgia la que la impulsaba dentro de ese atuendo, sino el erotismo que le producía la imagen de ese Cobain en manchas aferrándose a la desteñida tela como si se agarrara con los dientes, esos dientes de manzana de los cuales ella se reía cada vez que se acordaba. Tal vez si era nostalgia de un mechón colorado perdido entre carpetas de facultad.
El sillón, la cerveza en la mano. La libertad del silencio en un lugar que podía llamar propio, digamos, por el cual ella pagaba el derecho de habitar. Con el departamento a oscuras la ventana mostraba la ciudad y sus luces de mentira. Le gusta imaginarse la cara de gente que no conoce en historias con pocas coincidencias con cierta verdad. Fuma un cigarrillo mirando las vetas de humo que suben y se deshacen. Se le ocurre perfecta metáfora de sus caprichos adolescentes.

enmudeció al ver el sol
sabía que dentro de un tiempo
las sábanas serían dueñas
de todos los sueños que ahí quedaron.

Él se iría con los vientos a otro lado
con la profunda certeza
de que en la cima de una montaña
habitaba un beso esperándolo.

y esperó paso tras paso
que la nieve limpiara sus lágrimas
que las flores olieran a futuro
que el verano traiga tiempo
o que las hojas al caer
le susurren su secreto.

esperó yendo siempre a ningún lado

quiero ser una hoja de otoño

viajando en el viento hasta tu ventana
quiero tu vientre y mis venas
la velocidad del sol en tu cara
asomarme y ver amanecer tus ojos

una gala vespertina de entrelabios
ovaciones a tu vastedad tan diminuta
que es mi grandeza y valentía

quiero ser alas volando en tu cama
una noche revuelta en tu vello
todas las vueltas de la vida en ese instante

la distancia en un vértigo anulada
vos vos y vos, nada más que vos
vertiente de mis deseos.

ta de tí

ibamos a la misma velocidad,
pero hacía lados inversos.

La sonrisa de la luna
y la variedad de las sombras
tapaban las oportunidades
de una vuelta de tuerca en la historia.

3 de la mañana
no hay sol
las oportunidades huelen a viejas.

los pies siguiendo un rastro de memoria
el cuerpo sonámbulo
el alma perdida entre vasos y miradas.

el silencio de la noche en los rincones
suele acumular sueños que nadie recordará.

piso más paso
doble sensación de invierno
aprieto las manos en los bolsillos
ni una sola pista de mi soledad.

miro para atrás,
tengo la sensación
que tendría que haberlo hecho
cuando empecé a escribir.

Debí haber sabido,
el cielo oscuro;
el pañuelo usado;
la mirada en el piso.

No darse cuenta
a veces es cuestión
de mirar a otro lado.

Podría haber dicho algo,
pero no se me ocurrió.
Al rato abrí la boca
las paredes ya estaban vacías.

El aliento de tu último paso
quedaba en la alfombra
con la forma de una mancha de talco.

Miré por la ventana
para entender al tiempo.
Pero en la ciudad
el sol se va tras los edificios.

de la cazadora, la presa y el hecho.

Como una abeja
enciende la vida
con caramelos ámbar

la luz transcurre
entre su mirada

Cada vida es un minuto
de esas horas,
la excusa perfecta
para desvelarse

Sincera la obviedad
de una vidriera antigua

Las zonas limítrofes
son fe de políticas,

Mientras mi límite se va
la barca usurpa la voz
para decantar nimiedades

Ella se mueve entre instantáneas
por corderos del pasado,
entre pasos,
roe una cordura, la suya.

Blande rotas pestañas
para incordiar nomás,
sin saber,
que de la noche
sus ojos beben la memoria

Por la mañana
no sabe el gusto del sol;
apenas asoma por la vida
para cerciorarse
de su desgracia de seguir viva.

Confundida todavía
traza un plan
que morirá al primer indicio.

Con labios feroces
puede esgrimir
palabras con punta
mientras esboza una sonrisa

Camina con levedad
apenas dejándose seducir
por la gravedad

Ociosas lágrimas
de su pesar caían,
Esos ojos
blandían una tarde

Con pezuñas en los dientes
brincaba sobre su suerte
en horas distintas.

mírame
como me baño de nuevo
entre los corderos de tu sueño
para que me digas de un golpe
que no soy piel de tu deseo

–bésame– repetía yo
ella repudiaba
y la noche lloraba oscuridad.




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notas de una historia inconclusa
esbozada en 2008.
Historias que dejan de tener sentido.

una tristeza gaseosa

Nunca imaginé al sol con la cara blanca
siempre tuvo gusto a ser del tipo medio oriente
o serán las películas del desierto y lo que deja en el inconciente.

No sé.
Dicen que las ideas ya no son nuestras, que viene de otros
y se ponen en la cabeza como marcianos conquistadores.
Medios, historia, una educación arcaica, y paradigmas aprendidos
fabrican ilusiones que tienen la apariencia de ir naufragando
en el aceite usado de esos lugares proveedores de papafritas en masa.

Quiero un avión de papel que me levante y me lleve lejos
que vaya dejándo en el cielo papelitos de colores que formen todos los nombres
y así cuando miren para arriba todos podrían sonreír.

Me dicen que los aviones de papel no vuelan
¿porqué deberían?, si simplemente yo quiero que vuelen
no digo que diga que vuelan.

No importa. El jugo de naranjas está caliente.
Miro al reloj, es la misma hora que ayer a esta hora.
No puedo soportarlo. Me hace pensar que el tiempo no pasa.
Me gusta la idea de ser viejo, y a la vez sé que no voy a llegar,
tal vez ahí está el gusto.
Como cuando me enamoraba de las mujeres imposibles,
como el placer que tiene el deseo de ser astronauta,
simplente porque los trajes están copados.

Las mujeres son un desierto con olor a lluvia.
Son la seda de la arena con el frescor de lo que ya se fue pero queda.
Son las palabras que suenan mejor pero ya nadie pronuncia.
Las mujeres tendrían que venir en colores.
Quiero una verde manzana, con sonrisa colgate
y ojos de cielo de mediodía despejado en Agosto.

Mi madre dice que sería una mujer deforme.
Mi madre dice lo que piensa, pero no siente, mi mamá es mi madre.
(parafraseo a Cobain, justo yo que estoy vivo... qué ironía)
((y eso sonó a Vedder, me confabulan los 90))

Tengo miedo de mirarte y que no sonrías.
Siempre quedan las cosquillas, hasta que recuperes tu adicción al humo
y me dejés plantado por un paquete de cigarrillos de esas marcas baratas.

Hoy quiero que mi lengua tiente tu tacto y te entregués a un océano de texturas.
Pero me acordé que estámos del otro lado del mundo
en la otra punta de la brújula, en el otro extremo de nuestras ganas,
a destiempo con nuestros recuerdos, yo te sigo extrañándo
y vos todavía no me conocés.

No voy a asomar la cabeza por la ventana,
el calor va a comerme las entrañas. Va a dejarme soltera las ganas de ser

Me gustaría hilar dos neuronas y que todo esto tenga sentido
pero hay lugares donde tengo que ir para estar en ningún lado y volver.

Disculpen las molestias, pero estamos divagando para ud.





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lo admito
soy un outsider de la vida
no sé
me ha caído un bajón
osea, no bajón de triste por algo
sino como un estado de una tristeza dulce y gaseosa
no esa densa que pesa, sino como que se expande por todo el cuerpo y hace cosquillas...

Call me a dog

Tu nariz exhala una sonrisa. No la entiendo. Tu boca dice otra cosa mientras tus ojos miran a otro lado. Intentás decirme algo, pero a medias, voy armando frases con tus gestos, con tus silencios.

El café pasa suave por tus labios, como si buscaras en él las palabras correctas. Yo empizo a dibujar letras en una servilleta para encontrarte. Dibujo palabras sueltas de las que vas diciendo. Voy armando una composición que querrá decirme lo que no puedes.

De repente nos miramos, callados –hay una canción en el aire, pero apenas se escucha–. Alcanzás mi mano y sabés que te entendí. Y sí, lo comprendí. Ese es nuestro diálogo, un momento justo cuando nos miramos en silencio y todas las piezas caen en su lugar. Las palabras son sólo un contexto, una excusa. Sabemos que no significan nada, son garabatos con un sentido impuesto por otros, no por nosotros.

Afuera la noche se deslizó sin avisarnos. Es momento de caminar por ella, irnos a casa y disfrutar de nosotros; como nosotros lo entendemos.

introspección 2010.

Soy un hombre sin sueños,
armadura de la estepa;
los ojos cerrados de una palabra inventada.

Mi tristeza sabe a sonrisa
y viceversa.

sé que en la piel tengo dibujados
los colores que lleva la lluvia en su caricia.

De cuando en cuando
me da por revolver la noche
para buscar un reflejo que mi espejo no dice.

Aunque termine consultando con la almohada
como se ven los ojos que extraño
la boca de mi hambre
la piel que quisiera soñar.

Sin embargo
otra vez la mañana traerá
la curva de los tontos en la ventana
la imaginación como una casa de hormigas
y esa pequeña incongruencia
que llamamos alma
crucificada en posición de abrazo.