La calle duerme,
brinca entre sueños que se esmeran
en ser boca de lobo
La noche es cúspide,
colmillo blanco en celo
La sangre desnuda,
palabras de vientre sin agua
marchan como fetos sin madre
Horror en la hora,
es tan tarde para verte reír,
que lamento mares
A veces, tan lejos
sigue siendo un lugar
Wednesday, September 08, 2010
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