mezclar a golpes las babas de este infierno
mientras la hora sin sombra va caminando
entre punta y punta de una boca
para arruinar el silencio.

Demasiado tarde para entender porqué.
Demasiado magenta en la pantalla
y los dedos que se enroscan
como si se callaran entre ellos.

La hoja en blanco es un poema en si mismo.