Saturday, September 01, 2012

mezclar a golpes las babas de este infierno
mientras la hora sin sombra va caminando
entre punta y punta de una boca
para arruinar el silencio.

Demasiado tarde para entender porqué.
Demasiado magenta en la pantalla
y los dedos que se enroscan
como si se callaran entre ellos.

La hoja en blanco es un poema en si mismo.

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