encontrarás

:

la celda en ayunas disfrazada de vertiente;
la espera acabada vestida de negro
en el suelo pataleando por un capricho sin gusto;
las ecuaciones con los bordes gastados;
las respuestas paridas de apuro envueltas en miedo;
las reuniones divididas por el verbo;
círculos perdidos en el tiempo;
y el espejo que calla.

Otoño

es la vuelta enredadera
de cuestiones que camuflan

la estación para permitir
que el sabor de la melancolía
bañe varias tardes de espera

es la razón de los extraviados
para sentirse en casa,
sobre todo los domingos

otoño es el jugo de tus pupilas
mi elíxir

la escritura del cuerpo
con los primeros fríos

las hojas vencidas,
la desnudez del árbol

Otoño es extrañarte
mi pequeña primavera.

del acto de permanecer

de galas o ganas,
sobre disfraces remendados
con la punta de los dedos marcados,
las yemas gastadas

vuelve la delgadez de tu vientre
que urge el celo;
bienvenida la celebración
de otro equinoccio

los linderos de adentro;
las jaurías enteras
con los hocicos censurados

de repente, ser suena a excusa
mientras el insomnio de la cucaracha
termina de transcribir
varios desaciertos

doy cuerda al reloj, una vuelta,
para ver la hora desde otro momento.

Pedazos de éste cielo negro,
que ésta noche vino a rodearme.

Destellos de esos ojos no olvidados.

Tiemblo de soledad.

V

la oscuridad como gajos
de una ceremonia impoluta;
o la otra medida del día

la ventana como ojo
que mira los ojos de la noche
que iluminan la otredad

las sombras multiplicadas,
las de los andares imperfectos
o esas que se acumulan en los rincones

mis huesos se preguntan
cuánta será la sal que se exponga
en las horas que se avecinan.

destinos

¿Qué saldría de cruzar
la línea de la suerte
y la más inesperada de las casualidades?

¿Qué sería de mis lenguas
sin nada para decirte?

Por nada que intercambie con los astros
podré siquiera calcular
la distancia de tu piel en mi memoria.

A veces un "te quiero"
es tanto tiempo en el camino,
tan poco serio en las horas que nos separan,
pero es la medida justa
de todas las cosas que nos esperan.




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escrito en enero de 2010 cuando un "te quiero" todavía tenía sentido

aire profético.

Escritas antes de conocerla, pero tienen como ese...


1

Ni siquiera el hecho de haber vendido
el corazón a la misma Muerte
garantiza que dentro de tus ojos
no se formen fantasmas.

La cuadrícula de tu virginidad
sufraga en diciembre
eligiendo su mejor postura.

El frío llega a cierta hora del año
en forma de lugares comunes en tu boca.

Desprecia y conmueve
la simplicidad de una brisa con flecos;
las pantorrillas al sol.

Y dibujar con los ojos un mensaje

Estás lo suficientemente preparada
para recibir mi alma;
o solo soy yo?
que me entrego entero
esperando que pronto
ya no quede nada.



2

VENDIENDO LA CULPA

Atrás de las sombras de aquella tarde
me encontré con un par;
uno de esos míos que deambulan
entre las horas.

Cuando me miré a los ojos
pude deshilachar las acusaciones.

La piel entera estaba a la defensiva.

”No son las aves las que vuelan;
sino la tierra que se escapa de ellas.”*

Miré por la ventana como el sol
terminaba de besar las montañas;
rojo de pudor, por hacerlo en público.

Sentía en mi espalda los años gastados;
la última palabra que podría haber dicho

Todo ese rencor tan inútil ahora

Por la ventana de atrás entraba ya la luna
y la rutina de quedarse solo.




*Proverbio

notas de la espera.

Venías por mí aquella tarde cuando no estaba.
Compensarte es a veces
una cuestión de principios sin finales.


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Las comisuras son estaciones en la piel
donde deberían jugar los destinos.


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Aunque las manchas se
empecinen en naufragios
y los perros en ladrar a la noche
sabemos los gustos de lo incierto.

Por más que intentemos
las circunferencias son inexactas.
Toda esa angustia de no saber
es una simple risa y nada más.


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Vistiendo harapos sin colores
devengo en una cara de múltiples ojos
esperando lo que la tarde muestre.


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Los mares que no deciden
son como bestias con los dientes en celo
a la espera de la caída de algún amante;
que desesperado en su amor confió sin ver
en mis instrucciones.


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Hubiese sido tiempo, en otra hora,
sentado al borde de tus palabras,
como para decirte algo que no esperabas.


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Se sabe, que en ciertos momentos
no es oportuno callar,
si no se tiene bien en cuenta
las consecuencias de lo que se guarda.

Son como horas sintetizadas
por entre las neuronas

como caramelos de azufre
o perdigones de la mirada.

son bostezos cerrados
con las lágrimas en la punta de la lengua

como tratar de decirte algo
que dejé anotado en otra memoria

son como canciones que no suenan,
algo así
como castañuelas con los bordes engomados

No sé

todas las demostraciones del cariño
que se quedaron en la distancia

Son esas cosas de la Fe

A veces

A veces destapo
los velos inquietos
mientras mil mareas
son congruentes entre sí
para decidir
si hay noches como esta
en una tarde como cualquiera.

Va cayendo lava por tu cordura
entre muecas de sonrisas
de esos caramines perdidos

mientras las horas se vuelven sombras
cada uno de los pétalos juntados
ya secos y escritos
comulgan por una obra de bien *
frente a tu jardín.




* puede ser: comulgan por un beso.

Lo farsante de la memoria

Notas inconclusas sobre el desierto.

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Debatiendo
si sigo pensando en dejar de pensar
o son simples contradicciones diarias.

Ejercicios
de abrir la boca para sentirse entero
para no quedarse con los ojos clavados en las paredes,
esperando respuestas.

Fantasmas estereotipos
de alguno de esos numerados imbéciles
que tanto me dieron
y algo espero devolverte.










Estando el sol arriba
o dormido


Abrirte las montañas
para hacerte cosquillas en el ombligo.








Y si en alguna de tus siestas
abres los ojos para sentirte
como una dorada observadora

Sí de entre los vientos del oeste
vomitarás futuros,
avísame
que deberé vestir mi mejor humor.















Todos estos ríos que callaron
son nada más que memoria.

Hay lenguas en el desierto
clamando gritos
que se sienten ecos,
terremotos en el cuerpo.

Hay palabras
que no hierven al zonda

Hay estaciones
que dejan marcas en la piel

Que hay patadas en las ansias
y lentos movimientos al sol.

Pero mucho corazón.

//*[

palabras muertas al nacer
fantasmas que se coagulan en la memoria

una brisa hostíl
en la capucha del brío

siento llegar
el mil y un reloj
al lugar donde yacen los huesos gastados

se detiene el sendero
por donde deambulan los ciernes

cascabeles en ebullición
con los que comparto todo menos el dolor

y surgen castañuelas afónicas
desde lo profundo

nimiedades son las fotos del deseo
los vagos besos extraviados

ver para creer
sin mirar bien.

(

estoy desnudo en una mordida
secos mis pies juegan a sonreír

tengo ideas que zumban ruidosamente
y se mezclan

se me pasan las horas

el sol sale, ríe y se va

yo sigo con la punta de la lengua quieta

con mis ojos gastados

y con mis ganas
yaciendo en su propio velorio.

Al final

Hoy vienen por mí
lo veo en los relámpagos
flashes de memoria
que consumen mis culpas

Aquí fumando un poco de tiempo
los espero
con la remera del equipo favorito puesta
y las luces
apagadas tanto como las ansias de valentía

No es rendirse
sólo veo mi disfunción
el saborear mi expresión
y saber que no hay mejor forma

Aquí espero
deterrando viejos insomnios no consumados
con las luces
iluminando la entrada de la casa
para verles la cara cuando entren por mí.

instrucciones para perder el tiempo 2

millones de personitas esparcidas en la tarde
como si fueran a multiplicarse los rayos de luz

en un rincón mordiéndome los dientes
con la almohada pegada en la sien

veo las bocas que se sacuden las palabras
observo las miradas que escarban las horas
queriéndo ya no saben qué

de pronto me humedezco la oreja con los dedos
es que no llego a escuchar como roza el sol las montañas

la noche se viene deslizando sin pedir permiso
y se van
los cuerpos van desapareciéndo, esfumándose

hasta que solo quedan los faroles acusándome
que voy a hacer con tanto tiempo?

que voy a hacer ahora solo
sin poder hecharle la culpa a nadie?

esta noche

ver las lágrimas nocturnas
las angustias de la piel
las escamas de las andas
y el maquillaje derretido

Sortiar los cuerpos insensibles
esos que corroen nuestras horas
con caricias artificiales
y la lengua efímera

Sorber de los encuentros
las sonrisas con son
las palabras que suenan mejor
los roces que escapan a la casualidad

Cuando despunte el sol
abrir los ojos sin tratar de recordar
quedarse con la piel que sabe más de ésto
si se siente bien, sonría.

para A!

Carnes que deambulan
corroyendo al tiempo,
haciendo de los mil infinitos
hijos bastardos de los deseos

las distancias que se escriben
entre las pieles que se arrugan

los ojos verdes en mi memoria
de mis recuerdos de tu mirada

aquella
que mira a la cámara esa
que saca la foto ésta
que yo observo

y entre todas las horas que pasan
en todos los pasos hasta vos
voy construyendo toda esta fantasía
que se desarmará al abrazarte de verdad.

Borradores Digitales II

Regaba la muerte por los lugares más ocultos
para que nazca en el momento oportuno.


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Descargaba la furia sobre el puente de tus vanidades
descociendo el velo que cubría tus excusas.


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Fuimos turnos de la noche
juguetes sin articular de las palabras dichas.

Ahora somos dos extraños en trance.


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Confines exquicitos
la miel de la marca sobre la piel
la sombra de los pinos
anunciando el comercio de los ojos
mientras daban las horas más inquietas.

Ocaso de mi noche

conforme con una taza tibia
de alguna consecuencia

((un sueño)
inocentes escondidos
inmortales en reflejos
un sabor amargo ya sin dientes
(fin de sueño))

cerrar los ojos
es como apretar fuerte una sonrisa

un desliz otoñal

ahora que llueve
se sonrojan las esquinas

vuelvo a despertar
con un trago de realidad
atravezado en la garganta

camino con los párpados abajo
hasta la otra sombra

durmiendo

En brusco silencio
duermo

las flores del diván comulgan

mientras horas fantasmas
atacan mi sueño

la mía
es una cama como cualquiera
con esos huecos de ausencia

a veces creo que va a llegar
saliendo del perfume onírico

hasta entonces
volveré las páginas de cada otoño

y llenaré el lugar
con canciones ajenas.