Como una abeja
enciende la vida
con caramelos ámbar
la luz transcurre
entre su mirada
Cada vida es un minuto
de esas horas,
la excusa perfecta
para desvelarse
Sincera la obviedad
de una vidriera antigua
Las zonas limítrofes
son fe de políticas,
Mientras mi límite se va
la barca usurpa la voz
para decantar nimiedades
Ella se mueve entre instantáneas
por corderos del pasado,
entre pasos,
roe una cordura, la suya.
Blande rotas pestañas
para incordiar nomás,
sin saber,
que de la noche
sus ojos beben la memoria
Por la mañana
no sabe el gusto del sol;
apenas asoma por la vida
para cerciorarse
de su desgracia de seguir viva.
Confundida todavía
traza un plan
que morirá al primer indicio.
Con labios feroces
puede esgrimir
palabras con punta
mientras esboza una sonrisa
Camina con levedad
apenas dejándose seducir
por la gravedad
Ociosas lágrimas
de su pesar caían,
Esos ojos
blandían una tarde
Con pezuñas en los dientes
brincaba sobre su suerte
en horas distintas.
mírame
como me baño de nuevo
entre los corderos de tu sueño
para que me digas de un golpe
que no soy piel de tu deseo
–bésame– repetía yo
ella repudiaba
y la noche lloraba oscuridad.
--------------------------------------------
notas de una historia inconclusa
esbozada en 2008.
Historias que dejan de tener sentido.
Wednesday, February 16, 2011
Saturday, January 15, 2011
una tristeza gaseosa
Nunca imaginé al sol con la cara blanca
siempre tuvo gusto a ser del tipo medio oriente
o serán las películas del desierto y lo que deja en el inconciente.
No sé.
Dicen que las ideas ya no son nuestras, que viene de otros
y se ponen en la cabeza como marcianos conquistadores.
Medios, historia, una educación arcaica, y paradigmas aprendidos
fabrican ilusiones que tienen la apariencia de ir naufragando
en el aceite usado de esos lugares proveedores de papafritas en masa.
Quiero un avión de papel que me levante y me lleve lejos
que vaya dejándo en el cielo papelitos de colores que formen todos los nombres
y así cuando miren para arriba todos podrían sonreír.
Me dicen que los aviones de papel no vuelan
¿porqué deberían?, si simplemente yo quiero que vuelen
no digo que diga que vuelan.
No importa. El jugo de naranjas está caliente.
Miro al reloj, es la misma hora que ayer a esta hora.
No puedo soportarlo. Me hace pensar que el tiempo no pasa.
Me gusta la idea de ser viejo, y a la vez sé que no voy a llegar,
tal vez ahí está el gusto.
Como cuando me enamoraba de las mujeres imposibles,
como el placer que tiene el deseo de ser astronauta,
simplente porque los trajes están copados.
Las mujeres son un desierto con olor a lluvia.
Son la seda de la arena con el frescor de lo que ya se fue pero queda.
Son las palabras que suenan mejor pero ya nadie pronuncia.
Las mujeres tendrían que venir en colores.
Quiero una verde manzana, con sonrisa colgate
y ojos de cielo de mediodía despejado en Agosto.
Mi madre dice que sería una mujer deforme.
Mi madre dice lo que piensa, pero no siente, mi mamá es mi madre.
(parafraseo a Cobain, justo yo que estoy vivo... qué ironía)
((y eso sonó a Vedder, me confabulan los 90))
Tengo miedo de mirarte y que no sonrías.
Siempre quedan las cosquillas, hasta que recuperes tu adicción al humo
y me dejés plantado por un paquete de cigarrillos de esas marcas baratas.
Hoy quiero que mi lengua tiente tu tacto y te entregués a un océano de texturas.
Pero me acordé que estámos del otro lado del mundo
en la otra punta de la brújula, en el otro extremo de nuestras ganas,
a destiempo con nuestros recuerdos, yo te sigo extrañándo
y vos todavía no me conocés.
No voy a asomar la cabeza por la ventana,
el calor va a comerme las entrañas. Va a dejarme soltera las ganas de ser
Me gustaría hilar dos neuronas y que todo esto tenga sentido
pero hay lugares donde tengo que ir para estar en ningún lado y volver.
Disculpen las molestias, pero estamos divagando para ud.
---------------------------------------------------
lo admito
soy un outsider de la vida
no sé
me ha caído un bajón
osea, no bajón de triste por algo
sino como un estado de una tristeza dulce y gaseosa
no esa densa que pesa, sino como que se expande por todo el cuerpo y hace cosquillas...
siempre tuvo gusto a ser del tipo medio oriente
o serán las películas del desierto y lo que deja en el inconciente.
No sé.
Dicen que las ideas ya no son nuestras, que viene de otros
y se ponen en la cabeza como marcianos conquistadores.
Medios, historia, una educación arcaica, y paradigmas aprendidos
fabrican ilusiones que tienen la apariencia de ir naufragando
en el aceite usado de esos lugares proveedores de papafritas en masa.
Quiero un avión de papel que me levante y me lleve lejos
que vaya dejándo en el cielo papelitos de colores que formen todos los nombres
y así cuando miren para arriba todos podrían sonreír.
Me dicen que los aviones de papel no vuelan
¿porqué deberían?, si simplemente yo quiero que vuelen
no digo que diga que vuelan.
No importa. El jugo de naranjas está caliente.
Miro al reloj, es la misma hora que ayer a esta hora.
No puedo soportarlo. Me hace pensar que el tiempo no pasa.
Me gusta la idea de ser viejo, y a la vez sé que no voy a llegar,
tal vez ahí está el gusto.
Como cuando me enamoraba de las mujeres imposibles,
como el placer que tiene el deseo de ser astronauta,
simplente porque los trajes están copados.
Las mujeres son un desierto con olor a lluvia.
Son la seda de la arena con el frescor de lo que ya se fue pero queda.
Son las palabras que suenan mejor pero ya nadie pronuncia.
Las mujeres tendrían que venir en colores.
Quiero una verde manzana, con sonrisa colgate
y ojos de cielo de mediodía despejado en Agosto.
Mi madre dice que sería una mujer deforme.
Mi madre dice lo que piensa, pero no siente, mi mamá es mi madre.
(parafraseo a Cobain, justo yo que estoy vivo... qué ironía)
((y eso sonó a Vedder, me confabulan los 90))
Tengo miedo de mirarte y que no sonrías.
Siempre quedan las cosquillas, hasta que recuperes tu adicción al humo
y me dejés plantado por un paquete de cigarrillos de esas marcas baratas.
Hoy quiero que mi lengua tiente tu tacto y te entregués a un océano de texturas.
Pero me acordé que estámos del otro lado del mundo
en la otra punta de la brújula, en el otro extremo de nuestras ganas,
a destiempo con nuestros recuerdos, yo te sigo extrañándo
y vos todavía no me conocés.
No voy a asomar la cabeza por la ventana,
el calor va a comerme las entrañas. Va a dejarme soltera las ganas de ser
Me gustaría hilar dos neuronas y que todo esto tenga sentido
pero hay lugares donde tengo que ir para estar en ningún lado y volver.
Disculpen las molestias, pero estamos divagando para ud.
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lo admito
soy un outsider de la vida
no sé
me ha caído un bajón
osea, no bajón de triste por algo
sino como un estado de una tristeza dulce y gaseosa
no esa densa que pesa, sino como que se expande por todo el cuerpo y hace cosquillas...
Monday, January 10, 2011
Call me a dog
Tu nariz exhala una sonrisa. No la entiendo. Tu boca dice otra cosa mientras tus ojos miran a otro lado. Intentás decirme algo, pero a medias, voy armando frases con tus gestos, con tus silencios.
El café pasa suave por tus labios, como si buscaras en él las palabras correctas. Yo empizo a dibujar letras en una servilleta para encontrarte. Dibujo palabras sueltas de las que vas diciendo. Voy armando una composición que querrá decirme lo que no puedes.
De repente nos miramos, callados –hay una canción en el aire, pero apenas se escucha–. Alcanzás mi mano y sabés que te entendí. Y sí, lo comprendí. Ese es nuestro diálogo, un momento justo cuando nos miramos en silencio y todas las piezas caen en su lugar. Las palabras son sólo un contexto, una excusa. Sabemos que no significan nada, son garabatos con un sentido impuesto por otros, no por nosotros.
Afuera la noche se deslizó sin avisarnos. Es momento de caminar por ella, irnos a casa y disfrutar de nosotros; como nosotros lo entendemos.
El café pasa suave por tus labios, como si buscaras en él las palabras correctas. Yo empizo a dibujar letras en una servilleta para encontrarte. Dibujo palabras sueltas de las que vas diciendo. Voy armando una composición que querrá decirme lo que no puedes.
De repente nos miramos, callados –hay una canción en el aire, pero apenas se escucha–. Alcanzás mi mano y sabés que te entendí. Y sí, lo comprendí. Ese es nuestro diálogo, un momento justo cuando nos miramos en silencio y todas las piezas caen en su lugar. Las palabras son sólo un contexto, una excusa. Sabemos que no significan nada, son garabatos con un sentido impuesto por otros, no por nosotros.
Afuera la noche se deslizó sin avisarnos. Es momento de caminar por ella, irnos a casa y disfrutar de nosotros; como nosotros lo entendemos.
Monday, January 03, 2011
introspección 2010.
Soy un hombre sin sueños,
armadura de la estepa;
los ojos cerrados de una palabra inventada.
Mi tristeza sabe a sonrisa
y viceversa.
sé que en la piel tengo dibujados
los colores que lleva la lluvia en su caricia.
De cuando en cuando
me da por revolver la noche
para buscar un reflejo que mi espejo no dice.
Aunque termine consultando con la almohada
como se ven los ojos que extraño
la boca de mi hambre
la piel que quisiera soñar.
Sin embargo
otra vez la mañana traerá
la curva de los tontos en la ventana
la imaginación como una casa de hormigas
y esa pequeña incongruencia
que llamamos alma
crucificada en posición de abrazo.
armadura de la estepa;
los ojos cerrados de una palabra inventada.
Mi tristeza sabe a sonrisa
y viceversa.
sé que en la piel tengo dibujados
los colores que lleva la lluvia en su caricia.
De cuando en cuando
me da por revolver la noche
para buscar un reflejo que mi espejo no dice.
Aunque termine consultando con la almohada
como se ven los ojos que extraño
la boca de mi hambre
la piel que quisiera soñar.
Sin embargo
otra vez la mañana traerá
la curva de los tontos en la ventana
la imaginación como una casa de hormigas
y esa pequeña incongruencia
que llamamos alma
crucificada en posición de abrazo.
Wednesday, December 15, 2010
Indicios
Me río
de ver tentadas las muecas;
de oler a piel al observarla;
de la boca que no dice nada,
porque se ríe.
Me gusta
la sal en la primera tarde;
las lagunas de sombras en la segunda;
las luces que opacan la noche,
un poco menos.
Sé
de mis dedos y sus preferencias;
del sabor del dulce de leche;
de algunos ojos lejanos,
que alguna vez me miraron.
Muero
de sonidos que no fueron;
de anhelos guardados;
y de las mismas palabras,
demuestran que he vivido.
de ver tentadas las muecas;
de oler a piel al observarla;
de la boca que no dice nada,
porque se ríe.
Me gusta
la sal en la primera tarde;
las lagunas de sombras en la segunda;
las luces que opacan la noche,
un poco menos.
Sé
de mis dedos y sus preferencias;
del sabor del dulce de leche;
de algunos ojos lejanos,
que alguna vez me miraron.
Muero
de sonidos que no fueron;
de anhelos guardados;
y de las mismas palabras,
demuestran que he vivido.
Tuesday, November 09, 2010
canción
tinto de seda
la flor que se apura pinchada
mientras la luz se va colando
Bestias son los reflejos
que no saben de unidad
y dibujan sonrisas o descontentos
de un doble de este lado
Colchones que miran
que gustan
que van buscando huella
de soliloquios vencidos
Fusil en mano y ojo lleno
vuelo en alas prestadas
sé
que no hay certeza que valga.
la flor que se apura pinchada
mientras la luz se va colando
Bestias son los reflejos
que no saben de unidad
y dibujan sonrisas o descontentos
de un doble de este lado
Colchones que miran
que gustan
que van buscando huella
de soliloquios vencidos
Fusil en mano y ojo lleno
vuelo en alas prestadas
sé
que no hay certeza que valga.
Wednesday, September 08, 2010
insomnia
La calle duerme,
brinca entre sueños que se esmeran
en ser boca de lobo
La noche es cúspide,
colmillo blanco en celo
La sangre desnuda,
palabras de vientre sin agua
marchan como fetos sin madre
Horror en la hora,
es tan tarde para verte reír,
que lamento mares
A veces, tan lejos
sigue siendo un lugar
brinca entre sueños que se esmeran
en ser boca de lobo
La noche es cúspide,
colmillo blanco en celo
La sangre desnuda,
palabras de vientre sin agua
marchan como fetos sin madre
Horror en la hora,
es tan tarde para verte reír,
que lamento mares
A veces, tan lejos
sigue siendo un lugar
Saturday, August 28, 2010
memorias
con la raza espinada
los ventrílocuos de la sobremesa
vienen con robots a olvidar el futuro
la carne vacía;
el olor a huecos
y el zapateo de los que se acercan,
me estremecen
al punto que veo al desierto
hacerse llanto sin consuelo
vienen para hacernos acordar
que ningún recuerdo es prestado
nos dejarán,
el presente bien planchado,
armado para servir
con óxido en los dientes
haremos muecas de descontento.
los ventrílocuos de la sobremesa
vienen con robots a olvidar el futuro
la carne vacía;
el olor a huecos
y el zapateo de los que se acercan,
me estremecen
al punto que veo al desierto
hacerse llanto sin consuelo
vienen para hacernos acordar
que ningún recuerdo es prestado
nos dejarán,
el presente bien planchado,
armado para servir
con óxido en los dientes
haremos muecas de descontento.
Friday, August 20, 2010
Hemoglobina
La ventana tiene astillas
corre la realidad por el vidrio
cayendo sobre mis pies
reconocerla es un gusto que me doy
no muy a menudo
La sangre tiene espinas,
mi sangre
suda labias en invierno
duerme en verano
Otras
sólo caen cuando son pinchadas
por las astillas
o por la realidad.
corre la realidad por el vidrio
cayendo sobre mis pies
reconocerla es un gusto que me doy
no muy a menudo
La sangre tiene espinas,
mi sangre
suda labias en invierno
duerme en verano
Otras
sólo caen cuando son pinchadas
por las astillas
o por la realidad.
Tuesday, August 10, 2010
Digamos
Que las cruces están mal paridas
o bien hechas de adorno
como del barro que brilla por debajo
Tal vez
que creer no es lo mismo que sentir
y sentir a veces es tan confuso
saber es otra cosa
Verde sería
si usásemos la punta de los labios
un poco más para demostrar
y mucho menos para decir.
Pero estaba que decía
Los astros son de día
a la noche sólo saben los gatos
Mientras se juntan cadáveres
a tentar sinfonías
Vuelven los juguetes de los 80
el niño que no dejé de ser
se enjuaga la cara con una sonrisa
se chupa el dedo y se persigna
Algunas cruces son de lágrimas.
o bien hechas de adorno
como del barro que brilla por debajo
Tal vez
que creer no es lo mismo que sentir
y sentir a veces es tan confuso
saber es otra cosa
Verde sería
si usásemos la punta de los labios
un poco más para demostrar
y mucho menos para decir.
Pero estaba que decía
Los astros son de día
a la noche sólo saben los gatos
Mientras se juntan cadáveres
a tentar sinfonías
Vuelven los juguetes de los 80
el niño que no dejé de ser
se enjuaga la cara con una sonrisa
se chupa el dedo y se persigna
Algunas cruces son de lágrimas.
Falacias y Aberraciones
Se habían empecinado en hacerme creer,
justo a mí,
que de creer ya reventé
ahora sólo me quedan los olores
Quieren que tenga la culpa
de alguna de esas cosas
que dejé por ahí
Mienten
Jamás pisé una mancha
no por deporte, al menos
Así y todo pretenden
que sea anfitrión de no sé qué oportunidad
están tan equivocados
Alguna vez le vendí el alma al diablo
me la devolvió diciendo
”ya está toda rota”
Será que soy sensible, un poco de más;
o la hora del día
Me voy, antes que vuelvan a buscarme.
justo a mí,
que de creer ya reventé
ahora sólo me quedan los olores
Quieren que tenga la culpa
de alguna de esas cosas
que dejé por ahí
Mienten
Jamás pisé una mancha
no por deporte, al menos
Así y todo pretenden
que sea anfitrión de no sé qué oportunidad
están tan equivocados
Alguna vez le vendí el alma al diablo
me la devolvió diciendo
”ya está toda rota”
Será que soy sensible, un poco de más;
o la hora del día
Me voy, antes que vuelvan a buscarme.
Friday, August 06, 2010
3.V
la piel no sabe donde ir
por eso se queda juntando cuerpo.
pero pide que la vengan a buscar
reclama caricias
besos
otras pieles.
A la piel que nos cubre
la cubrimos
porque es límite de lo que somos
el pudor
debería llamarse venganza.
por eso se queda juntando cuerpo.
pero pide que la vengan a buscar
reclama caricias
besos
otras pieles.
A la piel que nos cubre
la cubrimos
porque es límite de lo que somos
el pudor
debería llamarse venganza.
Wednesday, July 07, 2010
confesiones de invierno
y quedaría
un estigma clavado a la ventana
despeués de un invierno tan azul como éste.
vendrían
ángeles con máscaras
para averiguar
si no fui yo el que jugó a la escondida
sin saber que andabas por ahí
buscándome.
las niñas van a dibujar
nubes entre la histeria
para hacerle cosquillas a la nieve
si tan solo
pudiera abrir mis manos
y atrapar un cachito de sonrisa
un estigma clavado a la ventana
despeués de un invierno tan azul como éste.
vendrían
ángeles con máscaras
para averiguar
si no fui yo el que jugó a la escondida
sin saber que andabas por ahí
buscándome.
las niñas van a dibujar
nubes entre la histeria
para hacerle cosquillas a la nieve
si tan solo
pudiera abrir mis manos
y atrapar un cachito de sonrisa
Tuesday, June 15, 2010
Por las callecitas de los tendones que se suicidan
cadáveres que crujen
tejen desesperanzas
las ovejas sin ovillos
los vivos quietos
las multitudes que se acostumbran
y la mala suerte ordeñando la tarde,
contando espinas en el parque.
tejen desesperanzas
las ovejas sin ovillos
los vivos quietos
las multitudes que se acostumbran
y la mala suerte ordeñando la tarde,
contando espinas en el parque.
Tuesday, June 01, 2010
de mañana
calaveras con cicatrices
bienvenidos los brazos que recuerdan.
mientras se cae a piedrazos la noche
los ojos que duermen en mi
son de la imcumbencia de la tristeza
cardos que huelen a jazmines
con el sabor de la mañana;
que se va recortando en la ventana
no me gusta hablar mientras me despierto
bienvenidos los brazos que recuerdan.
mientras se cae a piedrazos la noche
los ojos que duermen en mi
son de la imcumbencia de la tristeza
cardos que huelen a jazmines
con el sabor de la mañana;
que se va recortando en la ventana
no me gusta hablar mientras me despierto
Thursday, April 29, 2010
abriendo los ojos
la nuca del fantasma que deambula
lo concreto que del fondo viene a calcular horas sin sentido
el viento que parece no enterarse del presente
once cruces de hierro hablan entre sí chismes de lo incierto
de repente mi reflejo es aliento de invierno.
Las cornisas de las sombras y sus falsas promesas.
lo concreto que del fondo viene a calcular horas sin sentido
el viento que parece no enterarse del presente
once cruces de hierro hablan entre sí chismes de lo incierto
de repente mi reflejo es aliento de invierno.
Las cornisas de las sombras y sus falsas promesas.
Sunday, April 25, 2010
encontrarás
:
la celda en ayunas disfrazada de vertiente;
la espera acabada vestida de negro
en el suelo pataleando por un capricho sin gusto;
las ecuaciones con los bordes gastados;
las respuestas paridas de apuro envueltas en miedo;
las reuniones divididas por el verbo;
círculos perdidos en el tiempo;
y el espejo que calla.
la celda en ayunas disfrazada de vertiente;
la espera acabada vestida de negro
en el suelo pataleando por un capricho sin gusto;
las ecuaciones con los bordes gastados;
las respuestas paridas de apuro envueltas en miedo;
las reuniones divididas por el verbo;
círculos perdidos en el tiempo;
y el espejo que calla.
Wednesday, April 07, 2010
Otoño
es la vuelta enredadera
de cuestiones que camuflan
la estación para permitir
que el sabor de la melancolía
bañe varias tardes de espera
es la razón de los extraviados
para sentirse en casa,
sobre todo los domingos
otoño es el jugo de tus pupilas
mi elíxir
la escritura del cuerpo
con los primeros fríos
las hojas vencidas,
la desnudez del árbol
Otoño es extrañarte
mi pequeña primavera.
de cuestiones que camuflan
la estación para permitir
que el sabor de la melancolía
bañe varias tardes de espera
es la razón de los extraviados
para sentirse en casa,
sobre todo los domingos
otoño es el jugo de tus pupilas
mi elíxir
la escritura del cuerpo
con los primeros fríos
las hojas vencidas,
la desnudez del árbol
Otoño es extrañarte
mi pequeña primavera.
del acto de permanecer
de galas o ganas,
sobre disfraces remendados
con la punta de los dedos marcados,
las yemas gastadas
vuelve la delgadez de tu vientre
que urge el celo;
bienvenida la celebración
de otro equinoccio
los linderos de adentro;
las jaurías enteras
con los hocicos censurados
de repente, ser suena a excusa
mientras el insomnio de la cucaracha
termina de transcribir
varios desaciertos
doy cuerda al reloj, una vuelta,
para ver la hora desde otro momento.
sobre disfraces remendados
con la punta de los dedos marcados,
las yemas gastadas
vuelve la delgadez de tu vientre
que urge el celo;
bienvenida la celebración
de otro equinoccio
los linderos de adentro;
las jaurías enteras
con los hocicos censurados
de repente, ser suena a excusa
mientras el insomnio de la cucaracha
termina de transcribir
varios desaciertos
doy cuerda al reloj, una vuelta,
para ver la hora desde otro momento.
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